[29 historias de amor: el reciclado]

era la cuadragésima nona vez que terminaban. ya se sabían de memoria las palabras que antecedían al corte, las que explicaban las razones del porqué esta vez sí era definitivo y que realmente aquello por más pega y curas y cuidados intensivos se convertía en el entierro definitivo.


era como una obra de teatro en una temporada infinita con presentaciones regulares.


cada uno tomaba su camino, uno aliviado, el otro compungido. cada uno retomaba su vida antigua, amigos en pausa, planes a media marcha, incluso hasta pasiones olvidadas.


y en efecto, conocían a alguien, se daban tiempo para entablar una relación más allá de la amistad, surgía un poco de romance, besos por aquí, besos por allá y en algún momento del camino, atacaba la nostalgia directo a la yugular, mordida limpia, rápida y sin dolor. entonces salían corriendo e irrumpían en la vida del otro, como buscando el hilo conductor de una historia inacabada.


cortaban todo lazo exterior y se concentraban de nuevo en ellos, se amaban como la primera vez, como la segunda, más que la quinta, mejor que la duodécima... al menos hasta nuevo aviso.


era la quincuagésima vez que terminaban. ya se sabían de memoria las palabras...